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Historias, leyendas y paseos por lugares de la provincia de Segovia.

El templo románico, nace de las raíces de la historia de un pueblo, la historia la escriben sus gentes, sus pasiones, sus tradiciones, sus amarguras, sus creencias, su trabajo, su fe, estos son los cimientos del templo.
Los sillares no son más que esas gentes colocadas con no menos empaque o destreza, como su sociedad, pero siempre, siempre, con la armonía que caracteriza al templo románico, este no se puede disociar del pueblo donde se encuentre, y este tampoco de la naturaleza que le rodee y este ubicado, el pueblo ademas de sus casas, su patrimonio, son sus gentes, esa es la esencia de un pueblo, sus gentes.
No solo se debe de admirar el templo, sino todo lo que le rodea, paisaje y paisanaje, su enclave no es altruista, entonces entenderemos realmente el arte románico. Y, tal vez, entender el momento de la historia a quien estaba dirigido y el porqué nuestras generaciones deben proteger este legado, y recordar nuestro pasado, es una lección de humildad que no debemos olvidar, en ocasiones para no volver a tropezar de nuevo, otras para imitar.
Protejamos nuestro patrimonio.

Fresneda de Sepúlveda

 Duratón

Ermita del Casuar, Valdevacas de Montejo

San Vicente, Hinojosas del Cerro

San Juan, Orejana

Calabazas de Fuentidueña es un pequeño pueblo perteneciente a la comunidad de Fuentidueña, de apenas cuarenta habitantes, una pequeña ermita dedicada a San Roque, abogado por excelencia contra la peste y todo tipo de epidemias, y un templo en el Otero dedicado a nuestra señora de la Asunción,(sigloXVI), fuentes no le faltan, bodegas tampoco.
Pero lo peculiar de este pueblo es lo que alberga en su interior el templo, unos lienzos pintados con escenas de la pasión de Cristo colgaban desde el coro hasta el suelo, mi interés por lo impactante que me sugirieron esos lienzos y mi ignorancia me hizo preguntar, las respuestas llegaron: se llaman sargas por ese tipo de tela utilizado a modo de lienzo, velos de pasión, velos de Semana Santa y su uso era tapar los altares en Semana Santa, hasta el día de la resurrección que se retiraban, una tradición o rito ya perdidos.
Mi mente se precipitó a un pasado por momentos y un sobrecogedor escalofrío me recorrió el cuerpo, solo de pensar lo tétrico que sería el escenario, para los más jovencillos, velas humeantes, sombras proyectándose sobre esos lienzos, dándoles movimiento y vida, y el sonido de esos rezos o plegarias interminables de las más beatas, cubiertas con un velo negro, casi inertes, como fantasmas.
Así domina la religión al pueblo, con miedo y por otra parte, haciéndose los benefactores de sus buenas cosechas por intercesión del buen San Roque. 

QUE HERENCIA MÁS MALA NOS DEJÓ LA IGNORANCIA










De nuevo, la nieve, aliada con el silencio, retó a la oscuridad de la noche, incansable, dejó su manto blanco durante toda la noche, fue una batalla perdida, las tinieblas la derrotaron, solamente aliándose con la luz del amanecer y una temperatura congeladora fue vencedora, mudos, rendidos y de apariencia fantasmal, aparecieron tras la larga batalla, pero vivos y llenos de belleza.
Llegando el mediodía, sus infieles aliados quisieron ser aún más protagonistas y fueron derritiendo al creador de esa blanca belleza, para convertirla en no más que agua, que como liquido elemento se fue en busca de los arroyos y ríos, que pletóricos y alegres recorren sus cauces llenando de vida sus riberas,y es que la historia solo la escriben los vencedores . 







Apenas han pasado las ocho de la mañana de una nueva semana, un nuevo día, que parece negarse a amanecer, solo el silencio es el protagonista, un gélido y blanco silencio que parece ser el único que está despierto. Poquito a poco los pueblos van despertando, abriendo tímidamente los ojos de sus casas, para más tarde abrir sus puertas, pero no todos los pueblos, algunos seguirán en silencio, un cruel y agónico, eterno silencio. 



La Leyenda Continua, así rezaba la convocatoria para todos aquellos caballeros de bellos y no tan bellos corceles del siglo XXI, son caballeros de este siglo, a veces solitarios, otros en grupos, vagan por nuestra península, son tan libres y tan nómadas como el viento de Otoño, deslumbran a su paso con el brillo de los cromados y el rugir de sus monturas. Sus coloridas armaduras y yelmos, muestran con orgullo como cicatrices de sus batallas, insignias, medallas y estandartes, y, aunque siendo de diferentes ordenes, no niegan el saludo al cruzarse con otro caballero, ni la asistencia a cualquiera en apuros en el camino. Por sus venas circula algo más que gasolina de muchos octanos, su pasión son las motos, no faltaron a su cita, a ese abrazo, ya lejano en el tiempo, de ese amigo, a la charleta al calor de la hoguera, a un brindis de cerveza por este encuentro y otro por un futuro reencuentro, quien sabe donde ni cuando.


CRÓNICA DE LA LEYENDA CONTINUA


La intendencia estaba preparada para la llegada de los primeros caballeros, llegados de diferentes puntos de este país, Albacete, Madrid, Murcia... y de los limítrofes, a buen seguro, cansados, hambrientos y sedientos, pero felices de llegar con bien.

Un recuerdo a estos compañeros, ¡¡buena atención y buena cerveza tenían¡¡


Aquella mañana, Luís se levantó de la cama como otro día cualquiera y, después de asearse y tomar un colacao con leche, mecánicamente se encontró, casi todavía medio dormido, debajo de la marquesina esperando su autobús: el nº 54. Y debajo de la marquesina, la misma gente de todos los días, aunque algo mas abrigada que los días pasados. El otoño parecía que quería echar de la gran ciudad a ese verano tan calentito.

¡Joder como cambian las cosas. Con lo buenorra que venia mi vecina que daba gusto madrugar a trabajar solo por ver esos voluptuosos pechos recogidos por esa camisetilla que, apenas, le tapaban sus dianas pronunciadas como cumbres de colinas¡.y ahora toda tapadita, Y el soso del quinto, ¡¡ cagüendiez !.! Joder con el soso!!. Dicen que se la ha tirado. ¡Va ,si se la ha tirado y no lo cuenta es como si no se la hubiera tirado¡; pero claro, de caballeros es lo que se calla uno y no lo que se dice. En fin....

Ahí va el tripón del bloque de al lado. ¡ Què morenito que viene¡. Los hay con suerte. ¡ Y parece que viene más delgado¡. Lo que hace el dinero. Ahora se cuidará y dejará al penco de la mujer que tiene. Y más después de tocarle veinte kilos. A mi me arreglarían el pellejo, la hipoteca, los colegios de los críos... Puede que hasta la María dejara de trabajar. ¡Total para lo que gana¡. Joder ¡ cuánto tarda este jodido autobús¡. Voy a llegar tarde y luego otra bronca del cabrón del jefe. Y, coño, cuanto frío hace, y yo con este jerseicillo solamente haciéndome el machito.

Una ráfaga de viento helado de la sierra de Navacerrada recorrió toda la marquesina y un escalofrío recorrió a Luís, desde donde sujetamos erguidos al cuerpo, hasta donde se encuentra éste con la cabeza pasando por la entrepierna que, aún templada por el recuerdo de la cama, resultó de un contraste fatal.

¡Ufffff ¡.Un retortijón y algo calentito y licuoso notó como avanzaba apresuradamente por los mulos. !!Dios mío el colacao!! . ¡Qué digestión y evacuación tan indolora y tan rápida¡, pensó Luís, de por sí estreñido.

Y el autobús 54 que llega. Pues bueno -reaccionó Luís-, cerca del trabajo hay un bar abierto. Allí me apaño, pensó. Si pierdo este autobús me despiden seguro.

No, no, señora suba usted primera. Ya sube tú también, chaval, que ya voy el último yo. No me importa.

Putas escaleras. Se me desparrama todo ¡ hala¡. Y ahora el paseíllo por todo el autobús. Joder cómo me miran ¿o me huelen?. Si es que este andar no es normal en mí. Yo tan tieso siempre y hoy, cruzándome las piernas como modelo de pasarela Cibeles pero en lento, no sea que deje rastro. De momento, solo lo noto hasta la rodilla. Coño, y es que la ciencia y los influjos y fuerzas telúricas esas no hay quien las comprenda. Un agujero, dos cauces y por qué por la derecha y no por la izquierda. !! Eso, eso, que se jodan los de la derecha que bien que nos joden a los pobres del puño cerrao¡¡.Ufff, joder que rato¡¡. Mejor me apretaba el esfínter, mejor que el puño.

Señor aquí tiene asiento. Su puta madre. Encima, con el "educao". Todos los días hasta la bandera y hoy... Sí, hoy va a ser mi día: el día de los engurriaos aplataus. Pero ¿como me puede pasar esto a mí?. Del Atleti de toda vida; del Carabanchel alto, del alto, no del bajo, y de izquierdas más que el mago René.

Bueno. Pues parece que entramos en calor y parece que se me pasa. Total ya, casi estamos llegando. No, no, pase señora yo el último. Como los toreros y por la puerta grande voy a salir hoy. Si no fuera por... ! ¡¡uuufff ¡¡la madre que las parió a las putas escaleras!. Otro retortijón. Ya si que soy del centro y de los bajos fondos porque yo creo que los cauces del colacao han desembocado en los zapatos. ! Dios salve al rey y a la ciencia !. Al rey por ser rey y la ciencia, porque todo fluido contenido en un cuerpo ejerce un empuje hacia las afueras que a veces no se siente pero que se huele !!

Qué razón tenia ese Arquímedes !!


DEDICADO DESDE EL CARIÑO A LOS DEL TERMITERO

La muerte no hace contratos con la vida, por campos, caminos y veredas acecha, no esconde su guadaña, sabe que es invencible en cualquier batalla, la visten de negro y de sexo femenino, como la madre que engendra  la vida. 
Una simple piedra erguida, inerte en el horizonte, entre la nada, la delata, nombra el infortunio de los primeros pasos por la vida.



¿Menhir segoviano?

Solo queda eso, una simple piedra y apenas recuerdos de los que compartieron su vida, sus esperanzas, sus sueños, que honrándole le dejan lo poco que tenían, unos útiles para su nuevo y último viaje. 
Alertas continúan su andadura, saben que pronto, muy pronto, tendrán su propia muerte, su propia piedra, su propio tributo de los continuadores de la vida, son portadores de sus genes y transmisores de sus memes, estos sí son inmortales.


Túmulo de la Torre, Castroserracín, donde aún se pueden interpretar restos de la cámara funeraria y el pequeño corredor de esta al exterior.


Túmulo del Mojonote, Navares de las Cuevas


Pero la vida pasa, pasan los siglos, pasan los milenios, nuevas formas de homenajear al padre, a la madre, al amigo,...a la vida que se fue, la muerte siempre deja testigo. 

Estelas funerarias 


Estelas funerarias romanas, Duratón y Duruelo (su posición seria en aspa no en cruz,el cristianismo aún no ha llegado)


Los imperialistas romanos también encontraron a la dama Muerte en nuestra tierra y como testigo sus estelas funerarias arrancadas a la dama se muestran como souvenir o tal vez botín de guerra, o reto a esta. 







Las cruces (menhires con la forma más cruel), son testimonio de un pasado reciente, testigos de la muerte en sus formas más variadas, a veces económicas, por no rendir tributos a la casa del fielato de Cuellar, otras, causas naturales como en el Villar de Sobrepeñas, una exhalación fulmino a un matrimonio y su hijo camino de Sepúlveda a su hogar, un derrumbe sepultaba a un chaval en San Miguel de Bernuy, otras son anónimas, el tiempo las borró de la memoria pero no para la muerte, aún el testigo sigue presente a nuestro paso.

(Ver: Crimen de VellosilloAsí reza este "Aquí murió, de mano airada, Lorenza Herrero, día 26 de julio de 1.883"

Otro menhir más en el horizonte, otro testigo más de la la muerte tan presente en nuestras vidas, la muerte no tiene escrúpulos, una vez más la muerte triunfa, y de nuevo, como si de una bandera se tratara, la coloca triunfante sobre la pequeña colina junto al camino para no pasar inadvertida, es un alarde de poder después de la batalla, a veces otra vida de mano airada es la que se alía con la muerte, la muerte no da tregua, cada campo tiene su camino, cada camino su menhir, cada menhir una vida inocente y a la vez culpable por el simple hecho de haber nacido. Que contradictorio, que tesón lo de la dama de la daga, no calma nunca el dolor, mientras, la vida continua su camino, como el amanecer, nace un día tras otro a sabiendas que morirá unas horas más tarde, pero volverá de nuevo a renacer unas horas después, y así desde el principio, cuando se fecundó la vida en el útero de este planeta. Pero... ¿hasta cuando? hasta que la muerte deje de ser ejecutora de la vida, entonces la falta de la muerte acabará con el renacer de la vida.

               Puerta perteneciente a la calle de Segovia,Muerte y Vida,por la cual  esta, lleva su       
                                nombre,expuesta en el Museo Provincial de la capital.




El pueblo de Veganzones está de celebración, y no es para menos, conmemoran un aniversario, cuatro siglos han pasado, unas dieciséis generaciones, y después de muchos avatares consiguieron ser dueños de su propio destino, su futuro estaba en sus manos, se compraron a sí mismos por la no despreciable cantidad de 1.744.638 maravedís, pagados a Felipe II en el 1579 y reafirmándolo su hijo Felipe III el 25 de marzo de 1615 entregándoles la Carta de Venta y Privilegio de Jurisdicción que le hacia "villa de por sí y sobre sí".

Esta es la carta original, está expuesta al público en un salón del Ayuntamiento, durante estos días, junto con otros documentos.

Esta es parte de la transcripción recogida del libro,"Veganzones,Villa de por sí y sobre sí, 1615"del autor Marciano Cuesta Polo.

Y esto es en esencia lo que conmemora Veganzones, casi na, algo tan ansiado hasta en nuestros días como la libertad, pasar de vasallos a dueños de sus tierras, de su cosecha, de su propia vida, de sus voluntades, de sus hogares, de sus sueños, un legado dejado a sus herederos, que no olvidan y con orgullo rememoran y recuerdan a sus antepasados en estos días.
He recogido estas imágenes de los ensayos preparados para la representación del sábado 25 de marzo, para mi que promete, los actores son los vecinos del pueblo y como escenario diferentes lugares del pueblo, recorrerán esa parte de la historia tan importante para sus habitantes, es muy emotiva y llena de encanto.





Hace ya unos pocos años que el mundo rural recobró de nuevo el oficio de resinero, volvió a ser rentable la recolección de la miera o la resina de los pinos, fue casi inexistente durante los últimos 35 años, las técnicas de recolección muy poco han cambiado, es un trabajo manual totalmente, desroñar la cara del pino, poner la hojalata o media luna, poner el pote para recoger la miera, hacer las picas,.......y durante todo el verano recorrer uno a uno, pino por pino la producción.
Antes de empezar la campaña que comienza allá por el mes febrero, se arrancan las hojalatas del pino y se retiran los potes, pues para una nueva producción se abre una nueva cara en el pino, una por una y pino por pino se recogen y amontonan en lugares algo especiales para este fin, alejados de los pinos, zonas arenosas y con un pequeño desnivel o cotarra, ni que decir tiene que para esta tarea se deben pedir los permisos y solo los conceden en una época determinada, cuando no hay peligro ninguno de incendio.

                           

Esta es la imagen que me encontré cuando acompañé a Maria y  al amigo Juan Carlos,resinero e hijo de resinero,para  ver como se hacia la pez, como lo hacían desde siempre los resineros en el pueblo de Sebulcor,unas diez mil hojalatas emponzonadas de resina ya seca esperaban amontanadas sobre esa pequeña loma en una calva y en mitad del pinar y utilizada desde muchos años atrás.


Aún quedaba algo por hacer me contaba el amigo Juan Carlos antes de comenzar la faena,un agujero en la tierra y un reguerillo que comunicara este con las hojalatas que estaban dispuestas en la parte mas alta con cierta caída hacia ese agujero,yo no sabia el porqué pero ya lo entendería me decía.
Un chapon de hojalata tapado con arena evitando cualquier entrada de aire puso fin a este paso.El tapado de el agujero,era importante  me dijo,si entra aire la pez no dejará de arder hasta que se consuma totalmente,y puede arder días y días.
 Ya todo preparado,prende con un mechero ese montón de chapas y comienza el infierno,en pocos segundos eso se propaga como la pólvora,una columna de humo mas negro que los cojones de un grillo nos deja a la sombra durante unos minutos,el calor que deprende es intenso y Maria y yo nos retiramos unos cuantos metros para atrás,¡¡coño da miedo !!toda una experiencia,después de ver eso aún me estoy pensando eso de mi incineración después de cascarla,no antes por supuesto.¡¡ joer.!!


En escasos minutos y con semejante calor el regerrillo hecho en la arena comenzaba a surtir al pocillo con un liquido ardiente,era la miera,madrededios como estaría de calentito ese liquido dentro.

No sin cierto esfuerzo,el amigo Juan Carlos armado con un gario o bieldo y cuando el infierno le permitió acercarse,iba amontonando las hojalatas para terminarlas de quemar,con ello conseguiría dejarlas limpias para su nuevo uso en la próxima campaña,eso sí es reaprovechamiento y unas pelas se ahorran al no tener que comprar otras diez mil hojalatas,ademas ecológico a tope.
Por último unas paladas de arena cuando está el fuego extinguido sobre la entrada de la miera ardiendo al pocillo le dejan estanco evitando que siga ardiendo y pone fin a esta tarea, a la pa casa.

 Y este es el producto que quedó en el agujero,unos treinta kilos de pez,recogido unos días después cuando eso se enfrió,un subproducto de la recogida de la miera,antiguamente empleado y era muy apreciado en la construcción de barcos cuando se hacían de madera claro está,y en esta tierra para hacer estancas las botas,pellejos de vino y las cantimploras que se hacían de mimbre,en la actualidad apenas tiene salida.

Y en esta última imagen las hojalatas una vez terminadas de tratar,pues quedan muy retorcidas por el calor,volverán a reutilizarse y hacer su función y es que en el mundo rural no sobra nada,todo tiene un valor,y con esfuerzo,ganas y voluntad todo puede tener una nueva utilidad,la necesidad a veces es la mejor consejera para tener un planeta limpio,
Yo soy de los que antepongo la reutilización al reciclado y eso bien lo sabemos todos en el mundo rural,por favor respetemos nuestro entorno,
Bien por el amigo Juan Carlos y gracias por la experiencia que pude ver .



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