Conoce tu comarca

Historias, leyendas y paseos por lugares de la provincia de Segovia.

Aquella mañana, Luís se levantó de la cama como otro día cualquiera y, después de asearse y tomar un colacao con leche, mecánicamente se encontró, casi todavía medio dormido, debajo de la marquesina esperando su autobús: el nº 54. Y debajo de la marquesina, la misma gente de todos los días, aunque algo mas abrigada que los días pasados. El otoño parecía que quería echar de la gran ciudad a ese verano tan calentito.

¡Joder como cambian las cosas. Con lo buenorra que venia mi vecina que daba gusto madrugar a trabajar solo por ver esos voluptuosos pechos recogidos por esa camisetilla que, apenas, le tapaban sus dianas pronunciadas como cumbres de colinas¡.y ahora toda tapadita, Y el soso del quinto, ¡¡ cagüendiez !.! Joder con el soso!!. Dicen que se la ha tirado. ¡Va ,si se la ha tirado y no lo cuenta es como si no se la hubiera tirado¡; pero claro, de caballeros es lo que se calla uno y no lo que se dice. En fin....

Ahí va el tripón del bloque de al lado. ¡ Què morenito que viene¡. Los hay con suerte. ¡ Y parece que viene más delgado¡. Lo que hace el dinero. Ahora se cuidará y dejará al penco de la mujer que tiene. Y más después de tocarle veinte kilos. A mi me arreglarían el pellejo, la hipoteca, los colegios de los críos... Puede que hasta la María dejara de trabajar. ¡Total para lo que gana¡. Joder ¡ cuánto tarda este jodido autobús¡. Voy a llegar tarde y luego otra bronca del cabrón del jefe. Y, coño, cuanto frío hace, y yo con este jerseicillo solamente haciéndome el machito.

Una ráfaga de viento helado de la sierra de Navacerrada recorrió toda la marquesina y un escalofrío recorrió a Luís, desde donde sujetamos erguidos al cuerpo, hasta donde se encuentra éste con la cabeza pasando por la entrepierna que, aún templada por el recuerdo de la cama, resultó de un contraste fatal.

¡Ufffff ¡.Un retortijón y algo calentito y licuoso notó como avanzaba apresuradamente por los mulos. !!Dios mío el colacao!! . ¡Qué digestión y evacuación tan indolora y tan rápida¡, pensó Luís, de por sí estreñido.

Y el autobús 54 que llega. Pues bueno -reaccionó Luís-, cerca del trabajo hay un bar abierto. Allí me apaño, pensó. Si pierdo este autobús me despiden seguro.

No, no, señora suba usted primera. Ya sube tú también, chaval, que ya voy el último yo. No me importa.

Putas escaleras. Se me desparrama todo ¡ hala¡. Y ahora el paseíllo por todo el autobús. Joder cómo me miran ¿o me huelen?. Si es que este andar no es normal en mí. Yo tan tieso siempre y hoy, cruzándome las piernas como modelo de pasarela Cibeles pero en lento, no sea que deje rastro. De momento, solo lo noto hasta la rodilla. Coño, y es que la ciencia y los influjos y fuerzas telúricas esas no hay quien las comprenda. Un agujero, dos cauces y por qué por la derecha y no por la izquierda. !! Eso, eso, que se jodan los de la derecha que bien que nos joden a los pobres del puño cerrao¡¡.Ufff, joder que rato¡¡. Mejor me apretaba el esfínter, mejor que el puño.

Señor aquí tiene asiento. Su puta madre. Encima, con el "educao". Todos los días hasta la bandera y hoy... Sí, hoy va a ser mi día: el día de los engurriaos aplataus. Pero ¿como me puede pasar esto a mí?. Del Atleti de toda vida; del Carabanchel alto, del alto, no del bajo, y de izquierdas más que el mago René.

Bueno. Pues parece que entramos en calor y parece que se me pasa. Total ya, casi estamos llegando. No, no, pase señora yo el último. Como los toreros y por la puerta grande voy a salir hoy. Si no fuera por... ! ¡¡uuufff ¡¡la madre que las parió a las putas escaleras!. Otro retortijón. Ya si que soy del centro y de los bajos fondos porque yo creo que los cauces del colacao han desembocado en los zapatos. ! Dios salve al rey y a la ciencia !. Al rey por ser rey y la ciencia, porque todo fluido contenido en un cuerpo ejerce un empuje hacia las afueras que a veces no se siente pero que se huele !!

Qué razón tenia ese Arquímedes !!


DEDICADO DESDE EL CARIÑO A LOS DEL TERMITERO

La muerte no hace contratos con la vida, por campos, caminos y veredas acecha, no esconde su guadaña, sabe que es invencible en cualquier batalla, la visten de negro y de sexo femenino, como la madre que engendra  la vida. 
Una simple piedra erguida, inerte en el horizonte, entre la nada, la delata, nombra el infortunio de los primeros pasos por la vida.



¿Menhir segoviano?

Solo queda eso, una simple piedra y apenas recuerdos de los que compartieron su vida, sus esperanzas, sus sueños, que honrándole le dejan lo poco que tenían, unos útiles para su nuevo y último viaje. 
Alertas continúan su andadura, saben que pronto, muy pronto, tendrán su propia muerte, su propia piedra, su propio tributo de los continuadores de la vida, son portadores de sus genes y transmisores de sus memes, estos sí son inmortales.


Túmulo de la Torre, Castroserracín, donde aún se pueden interpretar restos de la cámara funeraria y el pequeño corredor de esta al exterior.


Túmulo del Mojonote, Navares de las Cuevas


Pero la vida pasa, pasan los siglos, pasan los milenios, nuevas formas de homenajear al padre, a la madre, al amigo,...a la vida que se fue, la muerte siempre deja testigo. 

Estelas funerarias 


Estelas funerarias romanas, Duratón y Duruelo (su posición seria en aspa no en cruz,el cristianismo aún no ha llegado)


Los imperialistas romanos también encontraron a la dama Muerte en nuestra tierra y como testigo sus estelas funerarias arrancadas a la dama se muestran como souvenir o tal vez botín de guerra, o reto a esta. 







Las cruces (menhires con la forma más cruel), son testimonio de un pasado reciente, testigos de la muerte en sus formas más variadas, a veces económicas, por no rendir tributos a la casa del fielato de Cuellar, otras, causas naturales como en el Villar de Sobrepeñas, una exhalación fulmino a un matrimonio y su hijo camino de Sepúlveda a su hogar, un derrumbe sepultaba a un chaval en San Miguel de Bernuy, otras son anónimas, el tiempo las borró de la memoria pero no para la muerte, aún el testigo sigue presente a nuestro paso.

(Ver: Crimen de VellosilloAsí reza este "Aquí murió, de mano airada, Lorenza Herrero, día 26 de julio de 1.883"

Otro menhir más en el horizonte, otro testigo más de la la muerte tan presente en nuestras vidas, la muerte no tiene escrúpulos, una vez más la muerte triunfa, y de nuevo, como si de una bandera se tratara, la coloca triunfante sobre la pequeña colina junto al camino para no pasar inadvertida, es un alarde de poder después de la batalla, a veces otra vida de mano airada es la que se alía con la muerte, la muerte no da tregua, cada campo tiene su camino, cada camino su menhir, cada menhir una vida inocente y a la vez culpable por el simple hecho de haber nacido. Que contradictorio, que tesón lo de la dama de la daga, no calma nunca el dolor, mientras, la vida continua su camino, como el amanecer, nace un día tras otro a sabiendas que morirá unas horas más tarde, pero volverá de nuevo a renacer unas horas después, y así desde el principio, cuando se fecundó la vida en el útero de este planeta. Pero... ¿hasta cuando? hasta que la muerte deje de ser ejecutora de la vida, entonces la falta de la muerte acabará con el renacer de la vida.

               Puerta perteneciente a la calle de Segovia,Muerte y Vida,por la cual  esta, lleva su       
                                nombre,expuesta en el Museo Provincial de la capital.




El pueblo de Veganzones está de celebración, y no es para menos, conmemoran un aniversario, cuatro siglos han pasado, unas dieciséis generaciones, y después de muchos avatares consiguieron ser dueños de su propio destino, su futuro estaba en sus manos, se compraron a sí mismos por la no despreciable cantidad de 1.744.638 maravedís, pagados a Felipe II en el 1579 y reafirmándolo su hijo Felipe III el 25 de marzo de 1615 entregándoles la Carta de Venta y Privilegio de Jurisdicción que le hacia "villa de por sí y sobre sí".

Esta es la carta original, está expuesta al público en un salón del Ayuntamiento, durante estos días, junto con otros documentos.

Esta es parte de la transcripción recogida del libro,"Veganzones,Villa de por sí y sobre sí, 1615"del autor Marciano Cuesta Polo.

Y esto es en esencia lo que conmemora Veganzones, casi na, algo tan ansiado hasta en nuestros días como la libertad, pasar de vasallos a dueños de sus tierras, de su cosecha, de su propia vida, de sus voluntades, de sus hogares, de sus sueños, un legado dejado a sus herederos, que no olvidan y con orgullo rememoran y recuerdan a sus antepasados en estos días.
He recogido estas imágenes de los ensayos preparados para la representación del sábado 25 de marzo, para mi que promete, los actores son los vecinos del pueblo y como escenario diferentes lugares del pueblo, recorrerán esa parte de la historia tan importante para sus habitantes, es muy emotiva y llena de encanto.





Hace ya unos pocos años que el mundo rural recobró de nuevo el oficio de resinero, volvió a ser rentable la recolección de la miera o la resina de los pinos, fue casi inexistente durante los últimos 35 años, las técnicas de recolección muy poco han cambiado, es un trabajo manual totalmente, desroñar la cara del pino, poner la hojalata o media luna, poner el pote para recoger la miera, hacer las picas,.......y durante todo el verano recorrer uno a uno, pino por pino la producción.
Antes de empezar la campaña que comienza allá por el mes febrero, se arrancan las hojalatas del pino y se retiran los potes, pues para una nueva producción se abre una nueva cara en el pino, una por una y pino por pino se recogen y amontonan en lugares algo especiales para este fin, alejados de los pinos, zonas arenosas y con un pequeño desnivel o cotarra, ni que decir tiene que para esta tarea se deben pedir los permisos y solo los conceden en una época determinada, cuando no hay peligro ninguno de incendio.

                           

Esta es la imagen que me encontré cuando acompañé a Maria y  al amigo Juan Carlos,resinero e hijo de resinero,para  ver como se hacia la pez, como lo hacían desde siempre los resineros en el pueblo de Sebulcor,unas diez mil hojalatas emponzonadas de resina ya seca esperaban amontanadas sobre esa pequeña loma en una calva y en mitad del pinar y utilizada desde muchos años atrás.


Aún quedaba algo por hacer me contaba el amigo Juan Carlos antes de comenzar la faena,un agujero en la tierra y un reguerillo que comunicara este con las hojalatas que estaban dispuestas en la parte mas alta con cierta caída hacia ese agujero,yo no sabia el porqué pero ya lo entendería me decía.
Un chapon de hojalata tapado con arena evitando cualquier entrada de aire puso fin a este paso.El tapado de el agujero,era importante  me dijo,si entra aire la pez no dejará de arder hasta que se consuma totalmente,y puede arder días y días.
 Ya todo preparado,prende con un mechero ese montón de chapas y comienza el infierno,en pocos segundos eso se propaga como la pólvora,una columna de humo mas negro que los cojones de un grillo nos deja a la sombra durante unos minutos,el calor que deprende es intenso y Maria y yo nos retiramos unos cuantos metros para atrás,¡¡coño da miedo !!toda una experiencia,después de ver eso aún me estoy pensando eso de mi incineración después de cascarla,no antes por supuesto.¡¡ joer.!!


En escasos minutos y con semejante calor el regerrillo hecho en la arena comenzaba a surtir al pocillo con un liquido ardiente,era la miera,madrededios como estaría de calentito ese liquido dentro.

No sin cierto esfuerzo,el amigo Juan Carlos armado con un gario o bieldo y cuando el infierno le permitió acercarse,iba amontonando las hojalatas para terminarlas de quemar,con ello conseguiría dejarlas limpias para su nuevo uso en la próxima campaña,eso sí es reaprovechamiento y unas pelas se ahorran al no tener que comprar otras diez mil hojalatas,ademas ecológico a tope.
Por último unas paladas de arena cuando está el fuego extinguido sobre la entrada de la miera ardiendo al pocillo le dejan estanco evitando que siga ardiendo y pone fin a esta tarea, a la pa casa.

 Y este es el producto que quedó en el agujero,unos treinta kilos de pez,recogido unos días después cuando eso se enfrió,un subproducto de la recogida de la miera,antiguamente empleado y era muy apreciado en la construcción de barcos cuando se hacían de madera claro está,y en esta tierra para hacer estancas las botas,pellejos de vino y las cantimploras que se hacían de mimbre,en la actualidad apenas tiene salida.

Y en esta última imagen las hojalatas una vez terminadas de tratar,pues quedan muy retorcidas por el calor,volverán a reutilizarse y hacer su función y es que en el mundo rural no sobra nada,todo tiene un valor,y con esfuerzo,ganas y voluntad todo puede tener una nueva utilidad,la necesidad a veces es la mejor consejera para tener un planeta limpio,
Yo soy de los que antepongo la reutilización al reciclado y eso bien lo sabemos todos en el mundo rural,por favor respetemos nuestro entorno,
Bien por el amigo Juan Carlos y gracias por la experiencia que pude ver .



En mis recorridos por mi comarca no dejo de escudriñar cada rincón que se me presenta en mi camino, admiro los magníficos templos románicos que cobijan los pueblos, también busco sus ruinas, sus tenadas, en fin, un pasado, su historia, pero a veces en la humildad de sus construcciones es donde más valoro a esas generaciones por su ingenio a la hora de buscar la manera de sobrevivir con escasos medios a su alcance. En esta ocasión os presento un oficio o explotación creo que ya perdido en nuestra provincia, los colmenares.


Este colmenar se encuentra en una ladera junto a la carretera que nos lleva al Valle de Tabladillo, un pequeño edificio que alberga, creo yo, diez colmenas, hechas de tablas de madera, que vemos en la parte izquierda de la construcción.
También eran comunes las colmenas en las fachadas de las iglesias, esas solo las cataba el cura, pero vamos a lo que realmente nos incumbe.

   
En esta imagen un detalle de una de ellas, la lata colgada a buen seguro tendría su función.

   
Pero el colmenar que más me sorprendió, y es nuestro protagonista, fue este del municipio de Navares de las Cuevas, un pueblo donde este oficio parece que proliferó pues tenía al menos veinte colmenares antes de llegar una enfermedad para las abejas que mató a todas, de eso hace treinta y cinco años, muchos desconocidos para mi como podéis comprender y otros desaparecidos, pero creo que este es un buen ejemplo,
El edificio no parece gran cosa a simple vista, pero analizándolo detenidamente me pareció que nada quedaba la azar, era fruto de un saber trasmitido desde siglos, está situado en un paraje donde abundan las aromáticas, en una ladera, por lo que su pared trasera se entierra en la tierra, consiguiendo con ello que el edificio no sea alto, propiciando a la vez el calor de esta y refugiándolo así de las inclemencias de los vientos y  de las temperaturas tan extremas del invierno segoviano.
La orientación de la pared principal, donde se alojan las colmenas, y la entrada de las abejas está dirigida a la salida del sol, por lo que los primeros rayos de sol calentarían de inmediato las colmenas activando a estas pequeñas y grandes trabajadoras con las primeras horas del día,¡¡la producción también es importante!!


La puerta de entrada está en un lateral de la construcción, y está abierta, entremos en su interior, la primera impresión es de asombro, nostalgia, seguidamente, de tristeza, se guardaron allí las mil esencias recogidas de la tierra de los Navares y ahora sobrecoge tanto silencio, no están sus cadáveres pero, es su cementerio, parece que todo se quedó tal cual como lo abandonaron cuando esa maldita peste mató a miles,¡¡digo yo miles!! millones de abejas y probablemente inquilinas de este colmenar, fue una desgracia para toda la flora de esos alrededores, la base de la vida está en la fecundación, o polinización en las plantas y estos pequeños insectos algunas veces desagradables cuando se les molestaba cumplían con esa función a las mil maravillas.
Mirando detalladamente se da uno cuenta de que en su construcción solo se emplearon (descartando 
las tejas de su cubierta ) materiales empleados tan básicos que son todos de las inmediaciones del lugar donde se encuentra, sus paredes son de piedra sin argamasa ninguna en el exterior y un leve revoco de barro en su interior, su cubierta palos de chopo sin elaboración ninguna, solamente cortados adecuando sus medidas al tejado, para sujetar la teja árabe unos simples palitroques cruzados sobre los palos maestros de chopo, la teja no está sujeta con barro que es lo habitual en la casas, ¿por qué no se utilizó barro? tal vez porque en Segovia los veranos son calentitos y al no tener barro el aire acondicionado estaba asegurado, su ventilación sería necesaria, más que necesaria, para el confort de las abejas.
 
 
Pero continuemos. Indiscutiblemente lo más importante en un colmenar, son sus colmenas, alrededor de un centenar, algunos centenares de miles de veraneantes (¡¡digo yo!!) ilustres reinas, infinidad de obreros a su servicio y muchos zánganos (vamos que.. como los humanos) se alojaban en este hotelito a cambio de compartir su bienes más preciados, miel, propóleo, polen  y cera con el dueño del hotelito. Sus apartamentos están hechos de mimbre, su estructura en forma de cesto, pero sin culo ni tapa, alargado como de un metro aproximadamente y todas colocadas con una pequeña caída hacia el exterior, compactadas y recubiertas de barro, en mi humilde opinión el mejor aislante que la naturaleza nos proporciona.
La boca de entrada al apartamento por el exterior está tapada también con barro dejando una pequeña entrada no mas grande que lo justo para permitirles el paso, por la parte interior se tapaba con piedras planas trabajadas en forma circular para ajustarse al cesto y digo yo que precintadas con barro para dejarlas estancas, no es que sea un erudito en estas lides pero esas piedras amontonadas por el suelo me da que su función sería esa.




Es, como digo, un alarde de ingenio y de admiración, siempre se dijo que la necesidad hace maravillas, y esto para mí es una maravilla, un legado a cuidar y sobre todo, respetar estas construcciones y si de nuevo volviera la vida sería lo mejor que pudiera pasar a nuestros campos.
Y con esta imagen de la entrada a un pasado, tan floreciente y tan dulce, y ahora tan escaso en nuestros paisajes por culpa de esa maldita peste y algún que otro pesticida me despido esperando sea de vuestro agrado y que la picadura de alguna abeja os sea lo más leve posible, pues sin ellas nuestro planeta está en peligro.

Voy a contaros una pequeña historia que me pasó ya hace unos años,pero no por ello olvidada, aquellos días fui a trabajar a un pequeño pueblo, está cercano al mio, a unos quince kilómetros aproximadamente. Se llega a él por carreteras locales sin mucho transito, un poco antes de llegar a él y en una curva desde la cual se divisa ya el pueblo desde ese pequeño altozano le vi por primera vez en ese lugar junto a la cuneta, acurrucado en su propio cuerpo, su cabeza buscaba refugio entre sus cuartos traseros, era septiembre y ya las noches eran frías a la intemperie, cuando pasé por allí bien de mañana levantó la cabeza mirándome al pasar.
De vuelta a casa, él, aún seguía en es mismo lugar y de nuevo al pasar volvió a mirar cuando pasé, apenas le dí importancia hasta el nuevo día que la historia se volvió a repetir a mi paso, y al otro también, mi extrañeza me hizo preguntar en el pueblo al contratista donde yo iba a trabajar, oye todas las mañanas cuando paso por la curva esa de arriba veo un perro, ¿es que no se mueve del lugar? ¿de quien es? ¿donde come?.... A mis preguntas las repuestas fueron obvias, por lo que creemos, me dijo, es un perro que han abandonado en ese lugar, lleva ya unas semanas y no hemos logrado traerle al pueblo por lo que algunos del pueblo le llevan comida y agua para que se alimente, se resiste a venir al pueblo, está esperando aun a su dueño por eso sigue día y noche, llueva o granice en ese mismo lugar donde le abandonaron, cuando oye un coche pasar, en un principio se levantaba caminaba hacia el coche moviendo el rabo en señal de alegría, pero parece que los desengaños ya son muchos y ya solo levanta la cabeza, mira con ojos penosos y vuelve a recogerse entre su cuerpo, esperando y esperando, fiel a su desalmado propietario.
Yo terminé mi trabajo en ese pueblo pero la  pequeña historia no termina,volví a ver al contratista y de nuevo pregunte ¿que pasó del perro abandonado? pues mira llamamos a la protectora de animales, al no ser la capital no era competencia suya nos dijeron, llamamos al Seprona y recibimos repuesta, el Ayuntamiento se debía de hacer cargo de cualquier incidente que se produjera a causa del perro abandonado, ¿pero como? un pueblo pequeño no tiene recursos ni lugar habilitado para ello.
Y el final de la historia llegó, el pobre animal perdió la fidelidad a su antiguo y desalmado dueño y poco a poco confió en los habitantes del pueblo que lograron que el pueblo fuera su hogar y todos los habitantes de ese pueblo fueran no sus dueños si no sus amigos, le cuidan y le protegen.
Y esta es la pequeña historia, una pequeña historia que tiene titulo, Fidelidad, pero que no tiene nombre,

Por favor seamos conscientes y fieles a esos amigos. Nosotros los elegimos, ellos a nosotros no, pero aún así siempre nos serán fieles.
Me gustaría con esta historia que  recordarais a ese amigo de vuestra infancia o juventud,seguro que no olvidasteis su nombre,los lametazos que os daba al veros llegar del cole,¡¡que recibimientos!!,apenas llevaba unas horas sin vernos y que alegría nos trasmitía y con apenas una caricia sobre su lomo le hacíamos feliz,creo que en el mundo de los perros también tendrán el sentimiento de felicidad, solo debemos mirarle a sus ojos,nos lo dicen todo solo su mirada,a veces tan profunda,tan tierna,tan desolada que nos ruboriza.

En los pueblos, el perro en las casa siempre ha formado parte de nuestra historia,era en parte necesario y por otra era casi otro mas de la familia,el Turco,el Rubio,el Bobi, este tuvo una muerte prematura,os cuento....,era cachorro tanto él como yo, vivia en la cuadra con el ganado,esa noche le quise dar una galletas y para que no se las pisaran los jamelgos solo se me ocurrió ponerselas en la bolsa y sujetarla por la cabeza para que nos la perdiera,al pobre Bobi le asfixió la ignorancia de mi edad,creo que fue el primer perro al que lloré pero no fue el único¡¡que atrevida es la ignorancia!!dice mi Pilonga que le decía un profesor suyo.
Pero el mio ,mio, le puse de nombre Sandro y apellido Giacobe,sí,como el cantante italiano romántico de los años 70 u 80 ,me le dieron de cachorro en el pueblo de Fuentesauco,y le llevé a casa metido en el casco de la moto,forma parte de mis recuerdos de juventud,pasamos la juventud a la mismo tiempo,me acompañaba siempre a las tareas del campo,y otros quehaceres,nos entendíamos casi sin decirnos apenas nada, era el amigo fiel, ¡¡tanto,te ofrece un perro y por tan poco a cambio!!
Os invito con estas historias a contar las vuestras y hacerles un pequeño homenaje ,recuerdo a esos grandes amigos.

NO TENGO FOTOS DE MIS PERROS MANDARME LAS DE VUESTROS PARA ILUSTRAR ESTA  ENTRADA

   
Esta es Kira la perrita de Uge, viendo la televisión al estilo Homer Simpson, ¡¡Que vida esta la de los perros!! se lamentaba un labrador segando en pleno verano viendo a su perro a la sombra del carro, cuando llegó el almuerzo no le pareció tan bien pues solo recibía los huesos sobrantes.


Este es Mongui, el amigo perro de Malvís, un sibarita de la buena vida como él, y es que dicen por aquí, que tarde o temprano el perro se parece al amo.

Un camino,simplemente un camino,un horizonte en la lejanía,al cual llegaremos si no paramos anticipadamente de andar en esa dirección,al llegar, de nuevo veremos que el camino continua ,otro horizonte en la lejanía y seguiremos andando con la desilusión de no ver nunca un horizonte final,una meta,¡¡está tan lejana!!,la búsqueda es casi eterna solamente pone fin al camino y a nuestra búsqueda el tiempo,nuestro tiempo.

Sobre las cookies

Comentarios

Archivo

La Senda de los Frailes



Etiquetas